Poemas de la memoria (2)

Seré

Lo mucho que tú lloras.
¿Seré pañuelo?
¿Seré yo el cerco
que presto te permite
ser de un salto libre?

¿Seré yo un medio?
¿La cuerda que une el arco
(tenso como espinas)
y dispara las flechas
que Cupido te dirige a la garganta?

¿Acaso el cuchillo que hiere
risueño e inocente
iniciales de amor en los asientos?

¿Seré yo un pero?
¿La piedra que daña
la espalada a los amantes
ocultos en las zarzas?

¿Seré yo un quiero?
¿El viento que entrelleva
el perfume de la rosa
de ardiente primavera?

¿Seré yo un puedo?
¿La mesa que soporta
neutra de amarguras
diarios que empiezan en invierno?

Seré yo un creo.

La vida que perdura
sin tierra y sin tu espalda;
no más que el canto y la guitarra
en días de noche buena
no tan lejos de la hoguera.